Солнечное утро, Нежный шепот ветра, Шорох листвы под ногами. Воспоминание, Красивый мольберт, Багровый от крови. Раннее утро. Над головой чистое голубое небо без облачка. Под ногами широкая протоптанная тропа. Листву деревьев срывает порывистый ветер и уносит ввысь, не забыв легким движением задеть бубенчик на шляпе, незамедлительно прозвеневший и резко затихнувший. Золотая, красная, багровая, фиолетовая, всех цветов не перечислить, листва хрустит под ногами. Лучи солнца, попадая на листву деревьев, заставляют ее переливаться и сиять как золото. На голову падает листок. Беру его и уже хочу выкинуть, как замечаю его цвет. Рубиново-багровый, как свежая кровь листок клена. Перевожу взгляд на идущего рядом Данну. Как его волосы. Осень такая же флегматичная и красивая, как и Вы Данна. Осень... Это слово не может передать всего. Ваших легких движений рук, заставляющих танцевать прекрасный танец смерти бездушную, пустую оболочку – куклу, обретающую жизнь от приказа мастера. Рубиновые брызги крови Ваших врагов, как будто застыли в воздухе, очарованные Вашими быстрыми точными и уверенными движениями. Багровые капли, словно очнувшись ото сна, падают на листву, окрашивая ее, как легкий мазок кисти девственно чистый холст. Слово осень не может передать Ваш взгляд: жестокий взгляд убийцы, с наслаждением наблюдающий за каждой каплей, за каждым хрипом жертвы с перерезанным горлом, медленно падающей на окрашенную в кровь листву. Ваш взгляд, вселяющий ужас во врага, заставляя его забыть, что он не маленький беспомощный ягненок, дрожащий перед голодным волком, а шиноби готовый отдать жизнь за свою деревню. Я стою заворожено наблюдаю за каждым вашим движением, выражением лица, мимолетными и красивыми как мое искусство. Может быть, Ваше тело вечно, и Вы не можете чувствовать, как бы Вы не отрицали этого, я вижу наслаждение в Ваших глазах, осознание того, что Ваше искусство живет в это мгновение, что Ваш труд не был напрасен, и то, что Вы зовете шедевром, оправдало все Ваши надежды. Резкий взмах руки куклы, останавливает катану в паре сантиметров от моего сердца. Несколько капель крови попало на плащ. Человек, державший ее, пытается закончить начатое, и делает резкий выпад вперед, но его пронзает стальной трос, покрытый смертельным ядом. Кровь, брызгами хлынувшая из раны, словно алый дождь стекает по моему лицу. Капли лениво текут со лба на нос, щеки, губы, с подбородка на шею, и пропадают под плащом, приобретающим черно-багровый оттенок. Встречаю расширившиеся до невозможности от боли глаза. Медленно облизываю губы и смакую сладкий вкус стали, ухмыляясь. К боли в глазах прибавляется ужас и что-то еще, что я не успеваю прочесть, из-за того, что талию человека, так же быстро как змея, обматывает трос и швыряет об дерево, попутно поливая землю его кровью. Я смотрю на Вас, окруженного трупами глупцов посмевших нарушить тишину утра. Встречаете мой взгляд. Жажда убийства в Ваших глазах пропадает и сменяется на то, что я никак не могу понять, сколько бы ни пытался. Может это то, что обычные люди зовут любовь? Наврятли. Подходите ко мне вплотную, дотронувшись до щеки, большим пальцем стираете кровь, оставляя за собой разводы. Притягиваете к себе и жадно целуете, прижимаете ближе, обнимая, словно боясь отпустить, противореча своим словам о бесчувственности, на что я отвечаю Вам тем же. Может это любовь, может просто игра, придуманная Вами, но я все равно хочу в нее играть. Время как будто замирает, зная, что я не хочу отпускать захват на Вашем плаще, но, спустя несколько минут, вы внезапно отпускаете меня и, встретив мой вопрошающий взгляд, произносите: «Я не люблю заставлять ждать». После чего идете вперед, не дожидаясь меня. Рукавом плаща стираю с лица кровь. Догоняю Вас, иду рядом. Встречаю Ваш взгляд. Уголки Ваших губ немного приподняты. Вы довольны. Краем глаза замечаю в Вашей руке маленький золотой листик, запутавшийся в Ваших волосах. Улыбаюсь Вам в ответ. А на губах все еще ощущается такой сладкий, незабываемый привкус стали.
